Europa

¿Quién dijo que la cultura no tiene olor? ¿Quién dijo que tu progreso no está podrido? Bajo tus uñas, la sangre, la historia gritando Mentira o verdad ¿Acaso se te ha ocurrido pedir perdón? Menos se te ocurrió devolver un peso Guarda, que el indio despierta, y las deudas son deudas Acá o en tus bancos de mierda La gorda en su cuna creció vigorosa Masticando tripas de México y Bolivia Desarrollando lenguas, artes, ciencias, amores Un trampolín sin freno a las cumbres humanas Y pintan tus pintores, suena tu música fina Siguen creciendo sanitos tus niños, tus niñas Europa y tu simiente de choreo y de muerte La belleza de los vencidos aún pudre tu frente ¿Quién dijo que la cultura no tiene olor? ¿Quién dijo que la cultura no tiene olor? Huele a toba mutilado, casi que descuartizado Negro secuestrado, muriendo a latigazos Hospitales saturados, corren ríos infectados Pibes que no llegan a ver ni un puto carnaval Y pintan tus pintores, suena tu música fina Siguen creciendo sanitos tus niños, tus niñas Europa y tu simiente de choreo y de muerte La belleza de los vencidos aún pudre tu frente