Le Mort Marchant

L'homme est mort Mais courbé, il marche Insoucieux, sur ses épaules il porte La crasse des siècles Puanteur de son espèce Tristesse, colère et solitude Comme unique gain Tristesse, colère et solitude Car ici tout est vain L'homme est mort Il n'est rien La mort, dernière lueur, à ses cotés Lui montre le chemin des exaltés Elle qui fait se prosterner la vie Guidera ses pas vers la nuit Enfin retentit sa dernière heure L'obscurité sera sa dernière demeure Désormais, plus rien ne reste Hormis le néant