Na Hora do Almoço

No centro da sala, diante da mesa, no fundo do prato, comida e tristeza. A gente se olha, se toca e se cala E se desentende no instante em que fala. Cada um guarda mais o seu segredo, sua mão fechada sua boca aberta seu peito deserto, sua mão parada, lacrada, selada, molhada de medo. Pai na cabeceira: É hora do almoço. Minha mãe me chama: É hora do almoço. Minha irmã mais nova, negra cabeleira... Minha avó me chama: É hora do almoço. ... E eu inda sou bem moço pra tanta tristeza. Deixemos de coisas, cuidemos da vida, senão chega a morte ou coisa parecida, e nos arrasta moço sem ter visto a vida ou coisa parecida aparecida É o pau, é a pedra, é o fim do caminho É um resto de toco, é um pouco sozinho É um caco de vidro, é a vida, é o sol É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol É peroba no campo, é o nó da madeira Caingá candeia, é o matita-pereira É madeira de vento, tombo da ribanceira É o mistério profundo, é o queira ou não queira