La Colina

En un agujero en el suelo vivía aquel hobbit de apellido Bolsón. Ni fangoso ni sucio era ese lugar, si es hobbit es comodidad. Una puerta verde y redonda guardaba el olor a madera en su hogar. Alfombradas estancias, despensas más de diez, y nada que retrase su té. Lumbre y chimenea crepitaban al compás de una canción. Bajo la aurora Delagua y Baranduin fluyen al son. Meriendas, hierba y pipa, pan de horno y dulce miel. No sabe que está por venir. No hay anillo ni aventura, no hay dragón o saqueador, no hay tertulia inesperada, el zorzal aún no despertó. Su tinta son aros de humo que viajan sin temor. Risueño cuenta las estrellas, La Colina ya se durmió. Por su ventana los prados y arroyos brillaban con serenidad. Y a veces despiertan su curiosidad: ¿Qué hay lejos? ¿Qué habrá más allá? Se decía, se contaba que era un hobbit respetable y comodón. También se hablaba que de un hada un lado inquieto heredó. Un mapa tras su puerta marca atajos y senderos que son su redondo país. No hay anillo ni aventura, no hay dragón o saqueador, no hay tertulia inesperada, el zorzal aún no despertó. Su tinta son aros de humo que viajan sin temor. Risueño cuenta las estrellas, La Colina ya amaneció. Hay anillo y aventura, un dragón y un saqueador, la tertulia ya no espera, el zorzal se desperezó. Su mano entinta la pluma que pronto escribirá sobre aquella mañana cualquiera cuando a La Colina un mago bajó, y lo saludó.