Winter 45

Winter 45 Die Milch in der Kanne gefroren, Den Trainingsanzug über allem drüber Mutti sagt: Wir müssen fort Wir fliehen irgendwie nach Süden Fliehen nach Süden Drei Schwestern und ein Bruder Der Vater längst nicht mehr hier Meine Schwester sagt heulend Was wird nun aus meinem Klavier Mein schönes Klavier Wie das Wummern der Bomben in der Seele widerhallt Im Winter 45 bin ich acht Jahre alt Ein Zug den wir sehen steht still Voll mit Menschen wie ein Geisterhaus Der Offizier an der Türe brüllt Wer kein Kind auf den Schoß nimm fliegt raus Ein Kind auf dem Schoß Der Zug bleibt wieder stehen. Mutti sagt: Ich besorg was zu essen Die Angst ob sie wieder zurückkommt Werde ich nie im Leben vergessen Nie vergessen Wie das Wummern der Bomben in der Seele widerhallt Im Winter 45 bin ich acht Jahre alt Der Krieg wird nicht mehr erklärt Sondern fortgesetzt. Das Unerhörte 
 Ist alltäglich geworden Der Held
bleibt den Kämpfen fern. Der Schwache 
 Ist in die Feuerzonen gerückt Die Uniform des Tages ist die Geduld Die Auszeichnung der armselige Stern
 Der Hoffnung über dem Herzen Er wird verliehen,
wenn nichts mehr geschieht Wenn das Trommelfeuer verstummt Wenn der Feind unsichtbar geworden ist
 Und der Schatten ewiger Rüstung
 Den Himmel bedeckt Er wird verliehen
 Für die Flucht von den Fahnen Für die Tapferkeit vor dem Freund Für den Verrat unwürdiger Geheimnisse
 Und die Nichtachtung
jeglichen Befehls ALLE TAGE Ingeborg Bachmann Nie vergessen