Le pouce vert jauni

À ma job y a des plantes en plastique que mon boss trouve fantastiques parce qu’y a jamais eu le pouce vert mais les doigts jaunis au cancer cotex pulmonaire, botch identitaire le conditionnement de l’air inspire des comportements suicidaires Je sens plus rien mon nez se bloque comme un boulevard je stresse pis j’reste pris j’respire l’or noir dans le cœur d’une ville qui pompe pas tant qu’il me fait pomper j’trouve plus l’sens je suis l’essence d’un corps motorisé l’éthique gênée j’suis modifié À tous les coins de rues se trouve un psychologue une oreille-parcomètre pour mes monologues que plus personne n’a le temps d’écouter c’est le temps des coûts et des dégoûts d’la névrose et des tabous des totems capitaux et des registres d’écrous des tueries « dis tu ris » du Ritalin discipline d’industrie la classe ce lieu sain ceint, ceint, ceint, saint, saint, saint symptômes jetés à l’ombre À ma job on est au moins dix pareils à ma job on n’est pas on disparaît constamment en-dessous dans la hiérarchie des sous production au-dessus rêves déçus phrasés pour la norme, sourires uniformes microphysique du pouvoir, économie politique du corps […] Des violeurs qui disent : « je t’aime » des victimes qui demandent qu’on sème d’la haine douce violence sur mon corps d’OGM