La noriaɐᴉɹou

Qué importa la gloria cuando la memoria conspira a la contra. El orden en el cosmos, los egos hechos escombros, las joyas a la sombra, y el amor en las entrañas donde nadie nos lo rompa. Qué poco disfrutamos las victorias, giramos atrapados en la noria. Qué fácil consentimos el exceso que no tiene finales ni regresos. Y qué importa el relato si el culto a lo inmediato nos vuelve equilibristas. Voces eruditas y dudas infinitas que nos nublan la vista. Los peajes de los pobres no se pagan con turistas. Qué poco disfrutamos las victorias. Giramos atrapados en la noria. Qué fácil consentimos el exceso que no tiene finales ni regresos.