Dies Irae

Un Ange à l'aile oblongue se penche et fausse maladresse au gré d'une féconde ivresse laisse tomber trois plumes blanches au hasard des saisons. L'automne est favorable à la mélancolie lui a-t-on dit peut-être et de là verra-t-on naître d'un caniveau près d'un reflet de lune encore humide et chaud de la plume un poète. L'autre plume acérée tomba comme une lame au flanc d'une colline où des larmes de pierre se font les sentinelles d'un orde sacrifié. Celui-ci connaîtra la fièvre des combats la sueur et le sang les honneurs de la race et marchant sur les pas de l'aïeul sanctifié ses fils auront l'espoir de reprendre sa place.